El sharpie no escribe sobre ellas, poderosas.
Puedo verlas plateadas sobre mi nariz, resbalan.
Sacuden entrañas viscosas, colaterales.
Llevan la resiliencia de una planta... de un rocío por la madrugada.

Ya quisieran que oliera a la tinta en la piel,
a los sulfatos de la peste tropical,
o a la vida hidrocarburezca que apetece olvidar.

Amy las debió conocer,
sus cuatro ojos me miran asintíendolo.
Mis venas verdes lo discuten devotas,
parece que todo en ella fueran lágrimas,
olvido, Radical Face y contraluces.